Al momento que veo esto me pregunto ¿Por qué carajos me gusta el futbol?
Sé perfectamente que es una práctica controlada con hilos invisibles, manejada por la gente más poderosa del País, que son los verdaderos dueños del balón; que existen cantidades exorbitantes y que hasta el partido más inocente (hasta en un juego llanero) el dinero pone muchas reglas del juego, las desaparece o las coloca a su conveniencia.

También sé que los jugadores viven en un mundo como el de todas las personas que adquieren dinero de cierta forma “fácil”, un mundo paralelo; en un país que sólo la gente que puede pagar cuentas de comida de 15mil pesos pueden enender. Jugadores que son más actores que los de televisión y más sufridos en la cancha que una mujer maltratada.

También sé que los aficionados radicales (que viven y sueñan con futbol) son tan esquizofrénicos, petulantes, pedantes e intolerantes, son como una mezcla entre todos los personajes intolerantes de todos los sentidos y no ves venir el momento en que puedan sentirse humillados y por ende, te quieran agredir en la forma en que ellos puedan.

No sé por qué siendo una persona tan analítica  pueda, aún sabiendo todo esto acerca del futbol, ver y disfrutar 90 minutos de un deporte en apariencia tan simple, en forma tán fácil y en práctica tan groseramente complicado.

No lo sé pero al final de todo, todos terminamos siempre diciendo…

¡México, México RA RA RÁ!

¡Y que vivan los gloriosos Pumas de la Universidad!

El síndrome de Estocolmo es una respuesta psicológica en el que la víctima de secuestro, o persona detenida contra su propia voluntad, desarrolla una relación de complicidad con su secuestrador. En ocasiones, los prisioneros pueden acabar ayudando a los captores a alcanzar sus fines o evadir a la policía…

¿Acaso no habrá algún tipo de Estocolmo Familiar?

Mi vida laboral comenzó a los 10 años, trabajaba en los tianguis cerca de mi casa, ayudándoles a levantar las cajas de legumbres a unos señores que vendían todos los sábados; juntaba la basura de forma torpe ya que jamás ha sido una de mis cualidades el hacer labores domésticas. El trabajo era pesado pero la paga era extraordinaria, 5 pesos, era lo que recibía por el trabajo que seguramente no duraba más de una hora.

Poco después comencé en el Arte de hacer reír; con ayuda de un amigo conseguí trabajo en una agencia de payasos donde comencé poniéndome botargas de distintos personajes. Después de un par de meses, en los que me había aprendido el show de todos los payasos (que prácticamente era el mismo, pero en diferentes ritmos y tonos), realicé mi primera actuación como payaso. Desde aquel entonces no he dejado de realizar presentaciones en todo tipo de escenarios.

Como era de esperarse, alguien que a tan corta edad realizaba un trabajo medianamente remunerado y que era una válvula, inmensa para el apoyo económico de mi familia, la libertad de llegar o no llegar comenzaba a ser un tema de elección propia. El pretexto de mi trabajo me abrió la puerta, por ejemplo, para que a la edad de 11 años estuviera en un congreso de Payasos en el Estado de Oaxaca.

Mi preparación intelectual quedó al margen de mi propia capacidad de comprensión, la falta de educación familiar, el poco o nulo interés escolar y otros factores hicieron que aprendiera en forma error-acierto, tal vez no fue la mejor forma pero en lo que a mí respecta fue una forma dolorosamente perfecta.

Así pues me topé con toda clase de gente de mi edad con el maldito yugo familiar que siempre pensé que fue. Al principio era “normal”, yo no podía pedirle a gente que fuera en mi salón de la secundaria, por ejemplo, que saliera conmigo a vagar por la calle de madrugada o a ir a trabajar y regresar en una semana.

Esto también saltaba en la vida afuera de clases. Una familia de vecinos NUNCA salía a jugar, aún siendo del mismo nivel económico. La madre de estos chicos salía y saludaba a los vecinos, pero los hijos tenían prohibido salir.

Siempre me pregunté ¿Qué se ganan con no salir? ¿Por qué no los dejan? El primer caso de “Estocolmo Familiar” fue ese mismo, cuando escuché a uno de estos chicos alguna vez en una plática desde el techo de su casa “No es tan malo, mi mamá nos deja jugar aquí en la azotea”

Este síndrome que obviamente no existe y que es sólo el título de esta forma “pacifica” (ya que tanto están de moda los actos de resistencia pacíficos) de dar un punto de vista, es más importante de lo que tal vez se pueda creer.

Los padres siguen pensando que sus hijos, principalmente el menor o si fuera el caso, el único hijo, es un objeto del cual se le puede dar la forma que se quiera, pasen los años que pasen, sin importar el hecho de que OBVIAMENTE no es un objeto inerte.

[…]Con base de la historia de desarrollo personal se puede ver el acercamiento de las víctimas con los delincuentes, una impresión en la edad infantil. Un infante aprende que uno de los padres está enojado, aunque sufre por ello, puede tranquilizarlo por el desvanecimiento de los comportamientos “malos/enojados” y como prueba contraria trata “comportarse bien”, puede activar este reflejo en una situación extrema…

Los padres imponen reglas absurdas para acrecentar su poder y su sentimiento de superioridad y cuando el hijo comienza a rebelarse la forma más ordinariamente ESTÚPIDA de querer justificar esta forma de ahogo psicológico es diciendo frases como “Dale gracias a Dios de que te damos todo”, “Si te parece sino puedes largarte de esta casa”, “Mientras vivas aquí seguirás las reglas que te pongamos”, “Cuando tengas a tus hijos nos (y/o me) lo vas a agradecer”, “Esto me duele más a mí que a ti”… Y un penoso y largo etcétera.

A los padres se les olvida que es una obligación de su parte mantener a sus hijos mientras tengan menos de 18 años o que éstos sigan estudiando y que esto les impida hacerse cargos de sí mismos.

Las reglas y normas de una familia deben existir y son parte de la educación que recibe un hijo (como parte de la misma responsabilidad que tienen un los con los mismos), pero el llegar a la exageración de éstas normas es un acto de soberbia y falta de ética ¿Por qué los padres no se les exige tener una ética de educación a sus hijos?

Lo peor del caso es que este ahogo provoca justamente lo contrario de lo que los padres quieren, cariño y respeto. Los hijos en el primer acto de lucidez tienden a dejar a la familia y a la lucidez misma (jaja) terminando con embarazos, muertes, adicciones o demás desviaciones sociales (algunas bien vistas, como entrar a un trabajo con un jefe que no te baje de un imbécil) que no son más que el regreso a ese yugo que necesitan, ese que los padres les imponían a cada segundo. Necesitan un símbolo que les permita decir “Es que con esto puedo desentenderme de mí como persona y dejarles el gusto a los demás que de mí hagan lo que quieran”… ¿O no?

[…]Tanto el rehén o la víctima como el autor del delito persiguen la meta de salir ilesos del incidente, por ello cooperan.

Los rehenes tratan de protegerse, en el contexto de situaciones incontrolables, en las cuales tratan de cumplir los deseos de sus captores.

Lealtad a un abusador más poderoso – a pesar del peligro que esta lealtad pone a la víctima de abuso- es común entre víctimas de abuso doméstico, los maltratados y el abusador de infantes (infantes dependientes).

Claro que este caso de Estocolmo Familiar no queda aquí. El problema justo empieza cuando en cierta forma el agredido se da cuenta de esto, pero cree recibir un beneficio (parte del síndrome mismo) y lo quiere, según él, aprovecharlo para su beneficio.

Esto se ve muchas veces en personas que son asfixiadas por sus padres, pero éstos piden cosas y o adquieren ciertos beneficios, los cuales no son más que cortinas de humo del mismo padecimiento. Lograr ganar un celular, una habitación propia, libros, cuentas bancarias (que casi siempre están en ceros), salidas por demás supervisadas y demás “privilegios” los cuales obviamente son obsequiados como parte del show que los padres realizan para seguir manipulando a los hijos.

¿Pero cómo tener esto es una muestra del síndrome?… ¿Qué ahora resulta que los hijos que tengan recámaras, celulares y mesadas son parte del Estocolmo Familiar?

Puede ser siempre y cuando todo tenga una constante “Que esto no te dé una libertad propia” Que tengas celular que en el más mínimo descuido ya te estén revisando tus padres, que tus papás no pidan permiso para entrar a tu habitación y/o critiquen la forma en la que vivas en el mismo (que no te recomienden sino te impongan cómo debe de estar), que vayas a algún lado y te estén diciendo dónde estás aunque hayas dicho a dónde y sin tener tiempo todavía de llegar a dicho lugar, que te den oportunidad de comprar algo y que 10min. Después te lo estén criticando, apuntillando o cualquier expresión que te haga sentir ahogado.

Todo este ensayo puede ser una completa estupidez, puede que nada de lo que diga tenga fundamento alguno. Tal vez sea la única persona que ha tratado como más de 10 personas que viven en este tipo de situaciones y terminan su vida con otro símbolo paternal enfermante, pueda que sea una forma de envidia por no haber tenido ningún tipo de protección en mi edad adolescente y preadolescente, lo que sí sé es que nadie, absolutamente nadie debe dejar que sus derechos básicos como la privacidad misma se les sea violentada, por ningún motivo y por ninguna persona.

Creo también que nadie debe intentar sacar ventaja de alguien, así sean tus hijos mismos o sean tus padres. Tal vez yo lo haga o tal vez a mi me lo hagan sin darme cuenta, pero este ensayo no busca nada que no sea tratar de buscar la libertad.

Alguien alguna vez dijo… Que no se quede callado quien quiera vivir feliz.

Pensando un poco en las conferencias de la Campus Party (de las que platicaré cuando todos hayan dejado la euforia de la misma), comprendí que si algo no quiero ser es una marca de mí mismo (jaja). Respeto mucho a la gente que lo hace, de hecho me gusta mucho leer blogs personales pero para ser francos mi vida en el internet no es la de el “chavo cool” que busca la mayor cantidad de followers o más “amigos” en el facebook y menos en el “jaifai”.

Aún así (y aquí entramos en la contradicción propia de mi ser), me gusta contar el mundo desde mi punto de vista, desde la forma absolutamente egoísta en que uno le toma forma al mundo, así que lo único que me queda para encontrar paz interna (jajaja) es cambiarle el nombre a esto. Aunque el nombre “El Diván” era (o es) un juego de palabras poco original entre mi nombre y ese espacio raro del que muchas veces NADIE se acuerda, si hace creo yo, una alusión que simplemente ya me da hueva encontrar.

Hace unas semanas me gané un dominio, así que próximamente nos cambiaremos a elblogcito.com.mx

Y la vida seguirá como siempre…

Soñé a mi novia, a la cual le pedía que escribiera una carta y la publicara en mi blog .

No sé cuántos años tenía pero sabía que eran muchos, sabía que ella también tenía muchos pero en mi estado la alucinaba a la edad que nos conocimos -Le decía.

Comenzaba dedicándole palabras a cada una de las personas que aún seguían con vida (de alguna manera mi sueño tenia una cuerda línea del tiempo); luego a mis “enemigos”; y por último a mi mujer “Y MI HIJO” (así es señores, tenía un hijo).

Me debatía por no saber con quién terminar mi carta, ella o él… Era difícil.

Al final terminé con quien había conocido primero. Le agradecí por comprender la infantilidad de mi ser, mi austero carácter, el enfermo modo que a cualquiera podría desesperar; le ofrendé todo mi respeto, admiración y mis ridículas cursilerías; el llanto venía pero por alguna extraña razón no brotaba ninguna lágrima…

Terminé diciéndole lo que jamás nadie podrá decirle en auténtica humildad: Te amo.

El escrito culminó leyéndose “Así pues, yo seré el primero que lea este escrito, en un extraño y bonito adiós… Sólo puedo decir de este mundo algo, que diré en la privacidad de mi muerte”.

Le pedí que abandonara la habitación, sin llorar y sin adiós, pidiéndole un último favor. Que con mis cenizas montara 10 plantas para los diez que más quisiera.

Alguien terminó de desconectar el Bypass, sentí frío… Y en el último suspiro, logré decir…

QUÉ BONITO… QUÉ BONITO…

Después me desperté y ya tenía que ir a la escuela…

jajaja…

En fin… sólo fue un sueño.

La verdad es que no me interesa hablar mucho de esto, creo que todo se resume en que era una acción necesaria, llevada acabo de una pésima forma y que beneficiará al consumidor final.

Lo que me impresiona es la paranoia enorme que generó todo esto, como si de una película de ficción se tratara todos han escrito guiones apocalípticos de un nivel orwell-georgelucas-disney-revolucionarios-izquierdeleano enorme…

La que más me dio risa es la que cuenta que “Calderón lo hizo por que quiere comenzar una revolución mexicana”

HAGANME EL CHINGADISIMO FAVOR!!!!

En paz descanse, Negra Sosa.

Entonces llego al eje central y volteo a mi alrededor, y de alguna manera siempre pasa, imagino. Imagino el momento en que cientos de estudiantes llegaban sin pretextos, sin hartazgos, sin ignorancia, llegando con ideales y con la terrible arma de la palabra llena de libertad, la libertad que no había por ninguna justificación.

Sigo volteando y la mujer que va de mi mano me jala hacia ella y me pregunta  -¿Qué tienes?- Era la primera vez que iba acompañado y no sabía cómo decirle a ese pequeño ser encantador de mi vida lo mucho que siempre me a costado llegar a ese lugar sin sentir un recuerdo que nunca he vivido.

-Nada- Le dije a aquella mujer que de la mano me seguía.

Los vendedores te detienen para ofrecerte la versión de los hechos en formato DVD, para aliviar “la hambre”  con tacos y elotes, con agua y refrescos “bien fríos” para enjuagar las gargantas por tantas consignas, el 68 y su plazuela es un buen mercado.

Y en el mercado hay consumidores de ideas, de estilos, de posiciones, de apariencias ¿Pero dónde están los de ideales?. Se cuentan por docenas y sus nombres están grabados en un muro edificado que al final de la lista se lee… “Y muchos más de los cuales no tenemos sus nombres”

La marcha comienza. Todos se descontrolan por que la ruta del recorrido ha cambiado. Los pequeños gritos de desesperación se leen en las pancartas de diferentes movimientos, los grandes gritos de desesperanza se oyen y se cantan “al son de su puta madre” para todos los putos y prostitutos de este y todos los gobiernos que han pasado y pasarán.

Un paso a desnivel es la forma de ver el mar de gente, la información te llega en pedazos de copias; la unidad llega en forma de miradas en edificios y en las banquetas. Bellas Artes te recibe con aplausos ¿Por qué?, tal vez sea por que ellos quisieran estar caminando con nosotros, pero el título de licenciado, los hijos y el tiempo se les ha pasado.

Y es en Bellas Artes donde el policía se pone nervioso y la provocación se da. Los unos a los otros los otros a los unos, por que ambos se necesitan, por que ya no es por ideales; es por libertinaje, por que ya no es por defender; es por orden estatal. Logramos seguir sin intoxicarnos con la imbecilidad de ambos y de los otros que Porros llevan como nombre. El Zócalo se llena de brazos empuñados al aire para gritar “2 DE OCTUBRE NO SE OLVIDA”.

Todos dicen que es de una lucha SIEMPRE  combativa. Sólo que una vez más, llega el 3  de Octubre … y se olvida.

Francisco Barrios, el Mastuerzo.

No se si sea una personalidad tan polarizada, porque o me llevo muy bien con los maestros o me llevo extremadamente mal. Pero ciertamente tengo un imán para cagarle a los maestros.

Este cuatrimestre en la Universidad no es la excepción. Lo peor es que en la mayoría de los casos son en realidad malos maestros.

Ya no quiero profundizar en lo que hoy pasó, simplemente contaré que esta maestra o más bien profesora, me quitó el examen sin motivo alguno y cuando le cuestioné el por qué alegó que platicaba y tomo a una inocente compañera que estaba sentada a lado mío (la cual de por sí no creo caerle muy bien). Pero lo que más me molestó fueron dos cosas; la primera que, para justificarse al escuchar a mi compañera sus suplicas (casi humillantes la verdad), sólo se le ocurrió el maravilloso dicho “no hagas cosas buenas que parezcan malas”, o sea WTF!; y la segunda es que comprobé nuevamente que un idiota teniendo un poco de poder siente la gracia divida en sus manos.

En fin… me iré a ver House para desestresarme.

Me puedo quejar de las obsoletas herramientas de apoyo, de los maestros, de los servicios escolares, de las materias, de los pinches policias que te piden credencial para entrar y que les muestres la mochila al salir, de la biblioteca y sus escasos materiales de apoyo, en verdad me puedo quejar de mil cosas pero nada es comparado al perfil de alumnos de la Universidad.

Hoy por ejemplo, medio salón hizo la niñería de salirse corriendo del salón para que no los viera la maestra y no diera clase, o sea NOTELAPINCHESMAMES!!… No puedo entender que un grupo de jóvenes de más de 19 años pueda hacer tonterías  (por no decir PENDEJADAS) de ese tamaño (y cabe aclarar que estos mismos se quejaron con el asesor por que no había dado clases esta maestra)

Yo me distraigo con facilidad, como muchos jóvenes, pero hasta yo puedo poner atención sin hablar ni chacotear durante una clase, sin hacer escándalo, más sin en cambio mis “amiguitos” gritan como si de un mercado se tratara. No puedo  con gusto hacer un trabajo, proyecto, exposición, etc, con personas que les importe más a dónde carajos van a ir a fajar, tomar y bailar (que porcierto sólo van a dos lugares Y DE MAL GUSTO siempre). En verdad no puedo.

Aunque la carrera me ha dejado algunas cosas qué desear, el alumnado como siempre “es el que hace a la institución” y la verdad no sé qué hacer.

Estímo mucho a varios de estos personajes, por que sé que puedo encontrar a un cuate o alguien con quién pasarla bien cuando “NO TENGA NADA QUÉ HACER” o cuando haya un tiempo para el desmadre, pero como compañeros simplemente LOS DETESTO.

Todo por eso ya me voy a ver una entrevista a Joaquín Sabina,  que por cierto en estos meses de fuga me volví fan. Pero de eso ya hablaré en otra ocación.

Y también detesto a la maldita maestra de admón de ventas que da clases de la misma forma que las daría un mono cilindrero.

jajaja…